自己房间的门明明一直关着，这人要么是很早就待在这里，要么就是从墙壁另一面穿过来的。
老喇嘛的手在抖，不是年老体衰的那种颤颤巍巍，是从骨头缝里钻出来的，控制不住的痉挛。
他刚杀了人，那把用了几十年的藏刀，现在也被吓得掉在地上。
他活了几十年，每日转经，却从没想经筒转得再多，自己却也会有双手染血的一天。
更没料到杀人后的恐惧会像附骨之疽，让他连刀都握不住。
刀很亮。
是他今早刚磨过的，此刻正映着他的脸，白得像纸，皱纹里积满惊恐，嘴唇哆嗦着，却一个字也吐不出来。
心，跳得像要炸开。
胸腔里像是有头受惊的牦牛，撞得他肋骨生疼，喉咙里发紧，连气都喘不匀。
他还在看着对方，自己尽管双腿发软，尽管自己几乎要跪下去，却还是强撑着，死死盯住这个突然出现的人。
那是个男人，看不清年龄，是中原汉人的脸，是商队里的人。
这个人的眉眼比寺外的雪山冰湖还要冷。
他就坐在角落里，迎着微弱的光，看不清表情，只有一双眼睛，阴郁得吓人。
老喇嘛弯腰，捡刀，想抓住最后一根救命稻草。
指尖刚碰到刀柄，他就打了个激灵，男人说话了。
声音不高，甚至带着点沙哑，却像冰锥，带着刺骨的寒意，一下扎进耳朵里。
"你最好，把刀放下。"
老喇嘛的手顿在半空，抬头时正撞上男人的目光。
那双眼睛见过太多血与火，此刻正沉沉地压着他，让他刚鼓起来的那点勇气瞬间泄了大半。
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