贾诩没有回屋。
老人就站在院墙边，借着残月那点黯淡的亮色，用发黄的指甲一点点挑开蜡封。动作很慢，也很稳。蜡块碎开时，连一点多余的响动都没有。
竹管里，抽出一张极薄的绢帛。
月光不够亮。
字迹在夜色里模糊成一片。
贾诩便拄着拐杖，缓缓蹲下身，蹲在结了霜的泥地里，把那张绢帛凑到眼前，一点点辨认上面的字。
绢帛上的内容不多。
很少。
只有一行。
可那一行字，写得端正，写得平静，不见威压，也不见轻慢。每一笔都收得极稳，每一划都不带迟疑，像写信的人正坐在堂上，隔着数百里山河，对他这个七十三岁的老人，认认真真写下这句话。
贾诩看着那一行字。
看了很久。
风雪落下。
狐裘上很快积起一层白色。
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